Pasa tiempo. O no...

Encuentren las siete diferencias...




Efectivamente. No las hay.

Viajando lejos

Hoy, que me encuentro perrunillero, me apetece dejar constancia de algo que, desde que lo leí (después de escuchar cierta maravillosa versión en catalán, bien es cierto) me ha venido persiguiendo y deleitando en cada ocasión.
Una perla. Un tesoro. Una experiencia. Un viaje.

Konstantínos Kaváfis.

ÍTACA.

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones(1) ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

(1) Lestrigones, tribu mitológica de gigantes antropófagos, para todo aquél, que, como yo, no lo supiera, o supiese.

Tan triste, Brel.

Tan triste, tan hermosa, ejemplo de las tonterías que pueden llegarse a hacer "par amour".




Les dejo una traducción de la letra, para todos aquellos que no chapurreen mucho "el francés".

No me dejes.
Es necesario olvidar.
Todo puede olvidarse,
Lo que ya se fue,
Olvidar la época
De los malentendidos,
Y del tiempo perdido
A saber cómo.
Olvidar esas horas
Que mataron a veces
A golpes de ¿por qué?
El corazón de la felicidad.
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
Yo te ofreceré
Perlas de lluvia
Venidas de países
En donde nunca llueve.
Yo cavaré la tierra
Después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo
De oro y de luz.
Yo te haré un país
Donde el amor será rey,
Donde el amor será ley,
Donde tu serás reina.
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
Yo te inventaré
Palabras absurdas,
Que tu comprenderás.
Yo te hablaré
De aquellos amantes de allí
Que vieron dos veces
Abrazarse sus corazones.
Te contaré la historia de ese rey
Muerto por no haberte
Podido encontrar.
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
Se ha visto a menudo resurgir el fuego
Del viejo volcán que uno creía demasiado viejo.
Resulta que las tierras quemadas
Dan más maíz
Que el mejor abril.
Y que cuando viene la tarde
Para que un cielo flamee
es necesario que el rojo y el negro no se mezclen.
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No voy a llorar más,
No voy a hablar más,
Me esconderé allí,
Para mirarte
Bailar y sonreír,
Y para escucharte
cantar y, después, reir.
Déjame convertirme
En la sombra de tu sombra,
En la sombra de tu mano,
En la sombra de tu perro... pero
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes

Le “mademoiselleur” andaloú

Llevaba una temporada de lo más tranquilo, no me metía con nadie, estaba flotando como en un limbo celestial, aunque profundamente artificial, es lo que tienen los limbos, pero eso si, sin drogas ni nada alegal. Sin embargo, hace unos días, en plena precampaña, hubo algo que me está rondando por las tripas como si de un cólico miserere se tratara. O sea, que si no lo suelto, reviento. Que ya empiezo a tener hasta pesadillas y malas calidades del sueño por este temita.

El señorito Javier Arenas (no confundir con don Eloy Arenas, cómico de profesión, pese a todo), el aspirante pancartero a la Presidencia de la Junta de Andalucía, siguió la estela de su augusto líder nacional. En un mitin en una típica localidad almeriense, el preclaro “leader” del PP-A, el derviche de la gomina y el fijador, se refirió a las "muchas dudas" que esgrimen "los expertos" acerca de la "capacidad" de las parejas homosexuales para acceder a la adopción, por lo que reivindicó la posición mantenida por su partido con respecto a la ley aprobada en julio de 2007 y que modifica el Código Civil.

En un acto público ante un millar de simpatizantes y afiliados, Arenas acusó de "hacer demagogia" a aquellos que, a su juicio, "pretenden enfrentarnos con la sociedad en base a una posición que -sostuvo- hemos mantenido desde el principio y debe quedar bien clara".

Evidentemente para este aguerrido leader, el estudio sobre adopción y familias homoparentales realizado por el Colegio Oficial de Psicólogos de Madrid, la Universidad de Sevilla y la Universidad Complutense, resulta demagógico (sobre todo si el estudio concluye que las familias homoparentales son tan capaces como las “normales” o heteroparentales). Todo el mundo sabe y conoce la poca cualificación científica de estas tres entidades. Neófitas, anticientíficas, ateas, arrivistas, rojas, biencomidas, estómagos agradecidos. (Claro que el estudio se realizó en tiempos de don pepemari -y cierra España va bien-, ¡qué cosas!).

Son mucho más mejor y más científicas las opiniones de don Aqulino Polaino. Ínclito electroterapeuta, que en lugar de curar la dipsomanía del padre del maricón (o de su terapeuta mismamente), intenta curar al hijo (como si estuviera enfermo). Lo cierto es que a don Aquilino se le ha debido olvidar leerse la nueva literatura científica que ha salido al mercado después de la publicación de la Vulgata. O que se le ha olvidado “de leer”. Cosas de la edad, o del riego, que decía el otro. Por cierto que hace poco que don Aquilino se ha marchado a dar un curso en “Méjicos”. Esperemos que gracias al tequila o el mezcal vea por fin la luz.

Pero no quiero dejar que mis propios prejuicios me cieguen. Sin duda, los muchos expertos a los que han consultado los leaderes pancarteros tienen mucho, pero mucho más prestigio que la Complutense et al. Y sus opiniones, contrastadas en las más afamadas universidades del Kalahari, deben ser tenidas en cuenta. Yo diría que hasta incluso debieran estar en las mesillas de noche, como libro de cabecera, o breviario. O nueva colección de sutras si se es budista. ¡Renovarse o morir a pellizcos!

A sí pues, no me crean a mí (que estudié en la Complutense de Madrid y debo ser demagógico y crispante y separatista, y ateo, y rojo, y masón y “corruputo”, y drogadizo y vendedor de Españññña y más, más cosas).

Escuchen las declaraciones que a tal respective ofreció a las cuatro ondas mediáticas, cierta universitaria, dudante, experta en neurociencias y anatomía cerebral, versión otorrinolaringólogo, científica y esposa do las haya, mujer mujer, abnegada, voluntaria, materfamilias, pancartera (pues estaba en cierta manifestación del Orgullo Cristiano patrocinada por la Conferencia Episcopal y los dirigentes del partido del señorito anteriormente citado, ese bonito lobby púrpura. Bueno, el color mola). Presten atención, y quedarán convencidos. Para siempre jamás y amén Jesús.

Después de todo lo que dice, a uno le quedan ganas de seguir escuchando, y escuchando, y escuchando… Pero…

Es muy triste recordar que cada historia tenga su final. Que decían los presuntos implicados.

Et Voilá!

Las declaraciones de doña Margarita, científica de pro… y de algún otro tipo de afijo más:

Con las opiniones de expertos como estos dos, evidentemente yo también dudo sobre la esfericidad de la Tierra y sobre la bárbara teoría del Heliocentrismo, tan de moda en estos nuestros días y que contradice al libro sagrado.

Porque, no se puede dudar, lo contradice, con lo cual “pretenden enfrentarnos con la sociedad en base a una posición que –sostuvo el señorito- hemos mantenido desde el principio y debe quedar bien clara": es, sin duda alguna, el Sol, el que gira alrededor de la Tierra.

Y cuidadito, no sea que acabes como un ninot, no indultat, en mitad de una falla…

Riendo a tres ruedas

El pasado día 14 de febrero, “san Calentín” (en el corte de Ingrés) mi amiga Blond cumplió añitos.

Pocos, la verdad… (o no, todo depende, ya se sabe).

Y para celebrarlo tuvo a bien invitarme el sábado 16 al teatro. Ya lo tenía perfectamente previsto, porque hacía algo así como mil quinientos años que no íbamos a ver una función, y ya apetecía.

Así pues, con la tortilla, la morcilla y el cabás, nos fuimos a ver el último, hasta la fecha, espectáculo de los Tricicle: Garrik, dicen que se llama.

Parece ser que don David Garrik fue un actor cómico inglés de allá por el siglo XVIII (ya murió, el pobre).

Por lo visto era tan, pero tan gracioso el hombre, que hasta los médicos contemporáneos en lugar de sangrar a sus pacientes, recomendaban ir a verle a todos aquellos afectos de algo que llamaban spleen y que ahora podría confundirse con melancolía o bien, directamente, con depresión.

Según dicen, era bueno. Muy bueno. En lo suyo. En eso de hacer risas.

Bien, con este pretexto los Tricicle se montan un espectáculo risaterapéutico. De hecho la cosa va de médicos con batas blancas y estudios histológicos y fisiológicos más o menos completos y complejos, donde las neuronas, sensitivas y motoras, ocupan un lugar preeminente.

Durante la función tratan de diseccionar los diferentes tipos de risas. Y aunque no hacen nada de sangre, realmente lo consiguen.

Sinceramente, yo intenté hacer el esfuerzo de no reírme. Incluso me hice el propósito de estar completamente serio el mayor tiempo posible.

Fracasé. Estrepitosa y afortunadamente.

Sin embargo, y aunque la obra es absolutamente divertida, me dio la impresión de que andan un poquito flojos de gas.

Si intento recordar anteriores montajes, me la da impresión de que entonces me reía más. Pero la memoria es tan falible que casi mejor la dejamos por imposible.

En resumen, uno va, se sienta y el tiempo se ralentiza. Parece una experiencia cuántica. Cuando la cosa iba disminuyendo en intensidad y pensaba que hacían un intermedio, o una pausa, o esas cosas que hacen para descansar, resulta que habían pasado 90 minutos y que ya se había acabado. Hora y media que pasó sin que me diera cuenta.

Y además de reírse uno, te regalan unos apuntes culturales muy buenos.

Por cierto, que no puedo resistirme a hacer mención de uno que dicen que dijo don Erasmo, que vivió en Rótterdam, o en sus alrededores (también murió, pero este hace mucho más, el pobre):

“Reírse de todo es propio de tontos, pero no reírse nada lo es de estúpidos”.

Blender: Curso de Iniciación

El otro día pasando la tarde en un centro comercial me acerqué por una librería. Acto que suelo llevar como ritual aunque no no compre nada.

Sin embargo, esa tarde vi este libro de Mercè Galán, una vieja amiga de los tiempos de Nicodigital, y no pude resistir la tentación de comprarlo, no sólo con la intención de aprender a manejar Blender, del que tengo muchas carencias al ritmo que avanza, sino también por colaborar con esa amiga.

Me sorprendió nada más abrirlo. No suelo leer los agradecimientos pues se suelen referir siempre a lo mismo. El peloteo habitual entre la familia y los editores o equipo de edición. Sin embargo, esta vez, al pasar la página, así de reojillo me asaltó algo familiar que atrajo mi atención. Tardé unos segundos en reaccionar, pues leí claramente mi nombre y nick. Tuve que releerlo todo una vez más para cercionarme de que, efectivamente, estoy en los agradecimientos (aún no entiendo muy bien porqué).

No creo que Mercè lea este blog, ni mucho menos, pero si lo hace sólo puedo decirle que el que está agradecido soy yo. Estoy agradecido porque nos hayas regalado este libro, y que siendo un libro de iniciación profundice en tantas herramientas como lo haces. Te agradezco que te hayas acordado de toda aquella panda de lunáticos que parábamos por Nicodigital. Panda a la que recuerdo aún con un retorcijón de tripas, como a la pandilla de mi juventud: con una me abrí al descubrimiento del mundo y con otra al del 3D.

Recibe un afectuoso abrazo desde aquí y recuerda lo que Nico decía: "Algún día todo será digital"... como el parchís (añado yo ;-)

Me encontre con el hermano perdido de Les Lutiers

Buscando cosas por estos mundos virtuales me encontré con esto.



A mi me parece que debe ser hermano de Les Lutiers, por lo menos tiene un sentido del humor muy parecido. ¿Vososotros que opinais?

Te aviso: dicen palabrotas y palabras soeces contínuamente. ¡Que lo sepas!

Bueno, ya llevamos unos cuantos días de nuevo año y hay que hacer algo, no sé, como limpieza general, aunque sea anual.
Bárrase todo lo malo anterior. Abranse ventanas. Que se ventile el mundo.
Y entre todo lo acumulado en el desván me he tropezado con ésto, es un sencillo vídeo que reivindica el uso de expresiones castellanas que parecieran se van perdiendo y depositando entre los posos del acervo sin que nadie, ni ninguno, las utilice...




A disfrutarlo.
O no.

Según parece, entre los días 21 y 23 de diciembre, aproximadamente, y debido a la la posición del Sol justito en el Trópico de Capricornio, es decir allá allí por el Sur, hay un momento en que el sol está en su punto más bajo en los cielos, mientras que la noche es la más larga del año. A partir de entonces, los días comienzan a prolongarse.
Para los antiguos paganos que se dieron cuenta de este fenómeno, porque eran paganos, pero no tontos, esto era motivo de celebración. Se acababa la oscuridad, comenzaba la luz del día.
De hecho esta costumbre se remonta incluso a Egipto, en el 5000 a.c. (festejaban el nacimiento de Horus, su "rey sol") y también se va a remontar hasta los antiguos sumerios (quienes festejaban el nacimiento del dios Mitra, los pobres), y ha sufrido cambios, pero ha estado presente desde entonces en multitud de culturas. Por ejemplo: los celtas adoptaron esta costumbre, hacia el 1100 a.c. Esto de copiar y pegar, lleva haciéndose desde hace mucho, mucho tiempo, por lo visto.
En el mundo celta esta festividad se conoce como Yule, vocablo procedente del nórdico Jul, que viene a significar "rueda", aunque para la Tradición Caledonia tiene el nombre de Alban Arthan.
Entre los paganísimos pueblos celtas, tan ligados a los cambios y ritmos de la naturaleza, en el Solsticio de Invierno se celebraba el nuevo resurgir de la luz y el declive de la oscuridad, y la fiesta se prolongaba durante varios días. Y no, no se había inventado, todavía, el calimocho.
Durante Yule tiene lugar el alumbramiento del nuevo Dios del Sol, también llamado, “mireusté”, Niño Divino, fruto de la unión de la Diosa Doncella (es decir Virgen) y su Consorte durante el pasado Beltaine (1 de Mayo). El nuevo Dios crecerá y se hará fuerte, convirtiéndose entonces en el nuevo Consorte de la Diosa (nuevamente virgen, ¡las zurcidoras de entonces valían lo que no está escrito!), para comenzar un nuevo ciclo.
Este alumbramiento quiere poner de manifiesto la perfección del Universo, el equilibrio existente entre luz y oscuridad, y es un símbolo de esperanza que pretende ayudar a comprender que tras cada fin siempre hay un comienzo nuevo. O eso dicen. Una nueva vuelta de la rueda. Total los celtas también creían en la trasmigración de las almas (reencarnación, para los amigos).
Pero, no fue hasta el siglo IV, que el Papa Julio I, ¡qué tío, el tito Julio!, decidió superponer la celebración de la Navidad cristiana a los antiguos ritos del Solsticio de Invierno para facilitar el tránsito de la Antigua Religión al cristianismo. ¡Qué bonito es el sincretismo, cuando es verdadero y no eso que hacen los negros o los indios sudamericanos, que no es más que superstición, vudú y santería!
Por este motivo la Navidad, antes sin fecha de celebración determinada, fue instaurada en el veinticinco de diciembre. Total, en algún momento tenía que nacer el redentor. O parir la doncella, que para el caso va a ser lo mismo. Y si los sumerios, los egipcios, los celtas e incluso los romanos (que casualmente celebraban las saturnalias por la misma fecha, a base de excesos y bacanales, en loor de Saturno, claro) tenían fiestas y feriado, los cristianísimos no iban a ser menos.
Debido a ello, muchas de las tradiciones comúnmente asociadas a la Navidad tienen sus raíces en los ritos de Yule, como por ejemplo decorar el árbol o intercambiar regalos. Si bien los adornos de los árboles de los druidas eran algo menos agradables de ver para el gusto actual, dado que consistían en cabezas de animales: osos, “jabalines” y alimañas en general.

Total, que para el saloncito, comprado con todo cariño y con todo el sudor de la frente en Ikea, una cabeza sangrante de lobo en el abeto no iba a quedar ni medio bien.
Menos mal que también hacían guirnaldas de pino y de muérdago y colocaban frutas de colorines y esas cosas, porque si no, la moqueta se quedaría hecha un asquito. Y destinar la mitad de la paga extra en tintorería, pues tampoco es cuestión.
El moderno Papá Noel, o Santa Claus, es también una figura tomada del paganismo, poseedor de características propias de Cronos (o Saturno y sus bacanales mismamente), Thor, Odín... Señores mayores, en cualquier caso, y a ser posible con el pelo largo y canoso, y con su tripita cervecera, propicia para la ocasión.
Menos mal, que los tres reyes magos son una tradición típicamente cristiana y no tiene que pagar copyright…
¿O va a ser que tampoco?...¡Vaya!
Y es que como decía Mary Poppins “con un poco de azúcar en la píldora que os dan, la píldora que os dan, os sabrá mucho mejor”. (Esto último, con música, gana muchísimo, de hecho les animo a que, al menos, intenten cantar tan bella melodía. ¿Ven?).
El azúcar, claro, es la tradición a la que estabas abonado hasta la fecha. La píldora; amarga como ella sola; la “otra”, la tradición que se cree con derecho a desbancar a las demás, en virtud de su única y “verdadera verdad”, dado que los demás, esas pobres almas descarriadas e ignorantes, están en el pecado, la herejía, la superstición y por supuesto en el error más nefando del mundo.
En fin.

¡¡¡Feliz Yule para todos!!!

¡Que la luz que nace en el solsticio invernal nos bendiga y barra todas las sombras que nos acechan en la oscuridad!

El punto de vista acertado

Pues me llegó esta foto en uno de los múltiples .pps que rulan por la Internet. En principio iba a poner un sin comentarios, pero no he podido evitarlo. En primer plano está el peor presidente de gobierno que ha tenido España en su historia reciente. No por lo que haya hecho o dejado de hacer (por los españoles más bien poco), sino por su exaltada megalomanía acentuada con la omnipresente Botella que quería ejercer de Primera Dama en un país que tiene Reina para esas funciones.

En la foto, a su espalda podemos ver el espíritu de Rajoy. Puesto que a este señor, cada vez que se le acerca un micrófono sube el pan y la popularidad de los populares baja medio punto, creo que el PSOE ha contratado a periodistas que se acerquen a él para preguntarle para poder aprovechar todas las genialidades de este necio.

Agujero de gusanitos

Si es que uno no puede disimular sus fuentes, ni sus orígenes, ni nada de nada.
Una de mis más débiles debilidades.
Incluso hoy mismo me he sorprendido sonriéndome.
No puedo evitarlo. Tampoco quiero.




No se si dedicárselo a mi amiguita Blond. Lo mismo me tira por encima un montón de sirope de arce porque no lo ha entendido...
Mejor otro día le dedico otro.

Después de la lectura.

Detrás de los cristales

rotos.

Detrás del fuego

que destruye.

Detrás de la ceniza

que lo tizna todo

de azul sucio.

¡Tan sucio!

Después del Horror más execrable

inventado por

los hombres…

Tan sólo nos queda…

mirarnos,

a través

de la desnuda inocencia

de los ojos

de los niños.

Por favor, sin discutir.

Creo que fue aproximadamente hace uno o dos años, o a lo mejor hace sólo un par de años, durante una etapa de indolencia especialmente larga, que me tropecé con un libro de título curiosísimo: “Cómo discutir con un fundamentalista sin perder la razón. Introducción al pensamiento subversivo”, (Siglo veintiuno de España editores).

El autor es un catedrático de filosofía, vienés, talmente como el Danubio azul, que tiene por gracia Hubert Schleichert.

Me lo leí. Por supuesto. Pero, la época de indolencia, o, simple y llanamente, la indolencia, era mucha, y, pues eso, que no me enteré de nada. Incluso me aburrí durante su lectura. Acabé el libro con un mal regusto. Con muchos remordimientos.

Este año, me he dado otra oportunidad, y la cosa, realmente ha cambiado.

Incluso voy a confesar que me ha abierto los ojos un poquito y he visto la luz, y que tal vez dentro de poco vuelva a releerlo.

Así, de primeras y sin hacer un análisis. Ni muy ni poco exhaustivo. Parece estar dividido en partes dos.

Durante la primera, te va explicando o enseñando, las trampas lógico-argumentales que todo buen fanático y/o manipulador puede y debe utilizar, como por ejemplo: el principio de generalización y el argumento de excepción, los principios de justicia o igualdad, el de la slippery-slope (por mal nombre también conocida como “pendiente resbaladiza”), la argumentación a majore, o a minore, el argumento ad temperantiam, o el argumento ad hominem.

Hay muchísimas más trampas argumentales, que yo, pobre mortal ignoraba, y sinceramente, aún ignoro, porque conocerlas implica un ejercicio volitivo que realmente no sé si estoy dispuesto a llevar a cabo.

Todo buen manipulador debe de conocerlas, sin embargo, y casi todos los ovejiles seguidores de los mismos las utilizan como loritos reales que quieren una galleta, sin saber qué es lo que están haciendo.

Esperemos que estos manipuladores no las conozcan exhaustivamente, aunque es una esperanza vana. Me temo. Algunos de ellos tienen mucha experiencia acumulada, yo diría que incluso a lo largo de dos mil años, o más.

El vienés, talmente como el café, expone ejemplos históricos con los que trata de aclarar su discurso, que, como buen filósofo, a veces se aparta un poquitico del discurso del común de los mortales. Pero el “muchacho” explica bien, y al final, uno acaba por entenderlo.

En la segunda parte, explica, enseña, cómo ha de enfrentarse uno ante un energúmeno de esos que los librepensadores califican normalmente como fundamentalistas, corriendo el riesgo de que también se lo apliquen a ellos, por supuesto incorrectamente y haciendo un ejercicio de espuria libertad.

Decía, cómo enfrentarse ante un energúmeno de ésos: no cayendo en sus trampas argumentales; no separarse ni un ápice del discurso contrario y utilizar los trozos del mismo que nos sean útiles para devolvérselos convenientemente bañados en la subversión más total que existe: el humor.

Total, no le vas a convecer… De momento.

Pues, sí, al final hasta te ríes un poquito, tampoco mucho, sin pasarse ni nada.

Como resumen, debo decir que he sacado varias cosas en claro, pero tal vez lo más importante, y por lo que la lectura de este libro me ha resultado interesante y además, incluso, recomendable, es el no discutir, no perder el tiempo argumentando con alguien que está negando sistemáticamente la validez de tus principios argumentativos.

El autor lo explica mejor, claro, y más culto, porque incluso lo dice en latín: “Contra principia negantem, non est disputandum”.

Sin embargo, creo que se le entiende perfectamente.

Y tiene toda la razón. (No seré yo quien se la quite).

La única salida es no apartarse ni un poquito de la objetividad, usar de su “argumentación”, y procurar pasar un buen rato.

Porque en realidad, “lo que se cree sin argumentos tampoco puede refutarse concluyentemente con argumentos”.

Un buen tipo, este vienés, talmente como el tercer hombre. O argo.

Soy un criminal peligroso

¿Cómo decirlo más claro? Soy un criminal que va en moto a trabajar... y lo que es peor: me gusta. Claro, que lo que a mí me gusta no tiene porqué gustarle a otros, pero no entiendo la manía persecutoria de nuestros políticos y periodistos/as (el /as es por aquello de las igualdades de sexo).
Ahora yo soy un peligro. Monto en moto, y supongo que como es más grande que un vespino, es una moto de gran cilindrada. Y ¿porqué digo que soy peligroso? pues porque eso es lo que nos están vendiendo los medios de comunicación junto con nuestros políticos. Vamos, que lo de los accidentes en este país no lo arreglan ni el carnet por puntos ni los muertos que nos ponen por la tele. Y como nuestros políticos no asumen ni el más mínimo fallo tienen que echarle la culpa a alguien. Así pues empezó la batalla y la campaña difamatoria.
Primero sacaron a la palestra a las motos convalidadas. Esas de 125cc (¿125cc es gran cilindrada o no?) que se conducen con 2 años de carnet B y empezaron a decir que si había más accidentes de motos, que si el colectivo de convalidados había tenido más accidentes que tal y cual... y al final cuando se ponen a comparar accidentes reales con número de motos y demás, resulta que los convalidados habían sufrido un menor número de accidentes incluso que las motos o los coches.
Desarticulado ese primer argumento contraatacaron con que si las motos de gran cilindrada (que alguien me explique lo que entienden por una moto de gran cilindrada) que si los excesos de velocidad, que si los jóvenes y que si los energúmenos que las montan. Y sí, esa es la imagen que parece que venden, ya lo tienen. Sin embargo, resulta que un estudio demuestra que el perfil del motero accidentado es un varón entre 25 y 35 años con más de 10 años de carnet. No pasa nada, su propuesta sigue siendo limitar la edad de los usuarios de las motos de gran cilindrada. No importa que estadísticamente haya más energúmenos, jóvenes, con el seat león o el audi a3 tuneado haciendo el gamberro por las carreteras. Esa imagen no mola para los automovilistas, porque es injusta con una industria que paga sus impuestos y hace mucha publicidad y porque se desmonta a sí misma porque hay más conductores responsables que niñatos, pero los moteros son todos unos asociales.
Da igual que otro estudio demuestre que en el 70% de los accidentes en los que intervienen un coche y una moto la culpa sea del conductor del coche. Lo mejor para evitar la siniestralidad de las motos no es educar al ciudadano para que respete las normas de tráfico, para que los coches respeten a las motos y ninguno haga el cabra por nuestras carreteras. Para ellos lo mejor es limitar las motos y criminalizar a sus usuarios. ¡Ah! y poner más radares... (ya sabeis: no podemos conducir por tí... estamos haciendo caja). Da vergüenza ajena cuando salen por la tele diciendo que han hecho todo lo posible por reducir los accidentes: "Había un punto negro en la carretera y hemos limitado la velocidad y puesto radares para que se respete"... Oiga ¿no ha pensado en arreglar el asfalto? o quizá ¿eliminar un par de curvas contraperaltadas? no sé, quizá ¿arreglar la señalización?
El otro día viendo línea 900 en la tele parece que la cosa era surrealista: se mata un motero tras despeñarse por un precipicio y lo arreglan poniendo un quitamiedos sin protección, para que el próximo motorista (o ciclista) que pase por ahí y se caiga, en lugar de despeñarse muera en el quitamiedos (es una medida muy buena para el contribuyente, así no hay que mandar un helicóptero a recuperar el cadáver y se ahorra dineros públicos). Al menos ese programa fue más o menos justo y contaba lo que es la moto y cómo está el tema. En otros es más de humor negro, cuando te cuentan que la moto es peligrosa y que han aumentado los accidentes de moto con las imágenes de un abuelete que iba con su derbi variant de 50cc y le arrolló un camión que se saltó un stop. O cuando te sacan imágenes de un motero muerto en la carretera (una lástima) porque un coche le dió por detrás (imposible, los moteros van siempre como locos). O cuando salen imágenes de una moto adelantando a varios coches y cuando uno sale si respestar el paso de la moto y lo echa al arcén izquierdo el comentarista dice "un doble adelantamiento"... pues claro, si no se echa al arcén izquierdo el coche lo arrolla.
Lo último es tacharnos de insolidarios y maleducados. Supongo que los habrá, como en todas partes. Sin embargo, si alguna vez vais detrás de una moto y veis que se cruza con otra veréis que se saludan (y no es porque se conozcan). También, y se lo podréis preguntar a cualquier motero, si hay una moto parada en un arcén (aunque sea porque se ha quedado sin gasolina) y un casco en el suelo, todas las motos que pasen por allí pararán a echar una mano... ¡que no te pase lo mismo si vas en coche! Pero sí, resulta que los insolidarios somos nosotros porque los adelantamos por el arcén en los atascos. Ellos no lo son, ellos que tiran colillas, cáscaras de frutas y hasta botellas de plástico llenas de orín (les da igual si estás pasando a su lado con una moto y pueden provocar un accidente) son un ejemplo de ciudadanía.
Como ya han dado con la solución no hay mucho más de qué hablar. Seguirán poniendo radares para nuestra seguridad. No pueden conducir por mí, pero al menos podrían arreglar las carreteras y si acaso ya conduzco yo. No pueden conducir por mí, pero pueden asegurar una educación vial desde la infancia. No pueden conducir por mi, pero pueden dejar de criminalizarme por ir en moto.
La moto es peligrosa: sí, lo sé. Sé que es peligrosa, me subo todos los días en una para ir a trabajar y algunos fines de semana para dar un paseo. Sé que es peligrosa y llevo ropa con protecciones rígidas en hombros, codos, espalda; llevo guantes con protecciones; llevo casco y botas rígidas. También llevo mucho cuidado y no voy haciendo pirulas por ahí, sin embargo, estoy seguro de que si me pasara algo y sacan imágenes de mi tirado en el asfalto o de mi moto destrozada contra un quitamiedos, sólo dirán que los moteros somos unos energúmenos insolidarios.

La del medio ambiente, el católico y el que se mueve menos que don Pin Pon en una cama de fieltro.

Hace pocos días, casualmente el día 19 de noviembre, qué víspera tan ideal, leí unas declaraciones preciosas a cerca de cómo se ha de acatar la futura ley de memoria histórica.

Decían así: “Retirar los símbolos franquistas es como destruir los puentes romanos”.

Esto lo dijo la Concejala de Medio Ambiente (¿Qué curioso, por qué no estará entero?) del Ilustrísimo Ayuntamiento de Madrid, la ínclita librepensadora y cima del pensamiento ibérico, sra. de Aznar, doña Botella, Ana.

Y después de comparar una estatua del difunto caudillo con el puente de Alcántara, o con el Acueducto de Segovia (¿por qué no?) se quedó tan ancha, y tal vez se comiera una pera, o una manzana, o las dos. Y no señor, no se le cayó la cara de vergüenza ni nada.

Porque claro, después de tanta apacible tranquilidad, después de tantos años es lógico. Deben de nacer careciendo de vergüenza. O tal vez sea que el ser legionaria de Cristo lo lleva implícito. La legión es lo que tiene.

Horas más tarde uno de los representantes legítimos de los seis millones de votantes (según él) pancarteros, decía en relación al presunto asesino del joven antifascista Carlos Palomino -16 años-:

“Es un verdadero soldado español, un héroe que merece una condecoración… No fue una lucha de bandas, sino un ataque contra un soldado español. Resistió la agresión de 30 energúmenos que intentaban lincharlo”. Ya ven, después de muerto, es que era un energúmeno.

Estas lindezas las dijo un tal José Luís Corral, jefe nacional del Movimiento Católico Español.

Que digo yo, que como mensaje católico, es flojito.

¿El pobre presunto asesino, iba vestido de soldado... a una manifestación, de un partido político que se separa del orden constitucional?

Con lo cual ya no me extraña nada, pero nada, que camisas azules –esos del hueso del dedo- gritaran en la explanada del Valle de los Caídos esta bonita soflama: “¡Que nos den mujeres para procrear fascistas españoles!”. (Esto sí, lo dijeron el mismísimo día 20 de noviembre).

Eso, traédmelas al tarro, que yo las ordeñaré. Que no se molesten ni siquiera en buscar. Y que se pongan encima, para no tener que moverse, ya que se ponen… Y por supuesto, que no les cobren.

Con un poco de suerte, les saldrán niñas legionarias y/o niños-hueso.

¡Qué bonito el fascio patrio y sus "amigüitos"!

A mover los Ojitos

Pues yo no quiero ser menos y también le dedico este vídeo a la hermana de Notxor.
Las razones son obvias (REM, nada más que decir).
Pero es que es una de mis canciones preferidas.



¡Comadre, espero que te guste!

Cómo salvar una vida

Quizá sea un poco comercial, pero me gusta. Así pues, ahí va:



Dedicatoria especial para mi sister, que dice que le gustan las paridas que ponemos, sobre todo la música. Un abrazo, hermana.

Ruta a Javier y a Leyre

Esta mañana salimos a las 9:30 horas (según el horario previsto) en dirección a Javier. Pondría fotos estupendas de los paisajes recorridos y de los monumentos visitados, pero se nos olvidó la cámara de fotos. Por eso, si alguien que lea esto le interesa conocer los sitios aquí descritos lo mejor es que visite los siguientes enlaces: el castillo de Javier y el Monasterio de Leyre.
Ha hecho frío, mucho frío. Al menos la sensación térmica era dolorosa, y luego me han confirmado que estábamos a -2º en algunos puntos del camino. Afortunadamente lucía el sol y apenas soplaba aire...
Como decía antes, salíamos a las 9:30 horas, yo en la moto y mis mujeres en el coche escoba justo detrás de mi. La ruta era bastante conocida, al menos la primera parte. Salimos desde Pedrola en dirección a Luceni por una carretera que no aparece en los navegadores y los tom-tom repiten "dé la vuelta donde pueda" como unas cien veces. Sin embargo, es una carretera bien asfaltada y con apenas dos curvas que transcurre a la vera de la vía del tren de la línea de Zaragoza a Logroño. De Luceni a Gallur y de Gallur a Tauste, que lo atravesamos para continuar en dirección a Ejea de los Caballeros, y recorriendo la Comarca de las Cinco Villas en su totalidad de sur a norte.
Pasamos Ejea y continuamos en dirección a Sos del Rey Católico (lugar donde nació Fernando el Católico, como su nombre indica). Saliendo de Ejea de los Caballeros, la carretera es una enorme recta hasta llegar a Sádaba. Lo más interesante de la carretera está entre Castiliscar y Sos. Un puerto muy revirado con buen asfalto y carretera ancha. Todos los pueblos que he mencionado son dignos de una visita. En otra ocasión ya estuvimos por aquí visitando Sos, Uncastillo y Sádaba.
Sobrepasamos Sos y no paramos hasta Sangüesa a tomar café y que yo entrara en calor. Ahí me enteré de estábamos a dos grados bajo cero. Tampoco me importó mucho, ya estábamos llegando. Unos pocos kilómetros más y te encuentras con un parking preparado para "latas" y autobuses. En prevención de que la moto terminara por los suelos si un enlatao despistado intentaba aparcar la lata donde ya estubiera la moto, decidí aparcar en la acera... justo debajo de un poste que ponía Policía Foral.
El Castillo de Javier es un complejo mayor de lo que es propiamente el castillo. Pertenece a los Jesuitas que tienen allí una residencia para retiros espirituales. No en vano en el castillo nació uno de sus fundadores, San Francisco Javier, y el interior del castillo es un museo dedicado a su figura. Pero en el complejo también hay un par de hoteles, bares, una comisaría de la Policía Foral y unas placas de hielo como para montar un glaciar. El castillo en sí es pequeño aunque está muy bien conservado, quizá el mejor conservado que he visto hasta ahora. Conserva todas sus construcciones defensivas aunque está derruida la parte del palacio donde plantaron una iglesia, con una altar junto aun círculo de mármol blanco donde se puede leer que "San Francisco Javier nació aquí".
No estaba previsto ir al Monasterio de Leyre pero estaba cerca y los carteles lo anunciaban. Apenas 10 ó 12 kilómetros más y estábamos en el Monasterio. El sitio es pequeño y lleno de encanto, incrustado en las faldas de unos escarpados farallones ribeteados de robles y pinos. La visita es peculiar, pues te dan la llave de la iglesia para que la visites a tu bola, junto con un folleto que te explica todo. Lo que más me impresionó fue la cripta, que la dejan para el final.
A la vuelta comimos en el parador de Sos del Rey Católico y desandamos lo andado. En total han sido 230 kilómetros de camino.

Adulterando ninios

POEMA PARA NIÑOS ADÚLTEROS

No creer todo lo que os digan,
el lobo no es tan malo como Caperucita

Gloria Fuertes

Me venía rondando hace algún tiempo, comentar algo sobre esta mujer.

Blanco de chistes, gracietas e ignorancias. Sinónimo de arañas escurridizas y capullas, de risa casi fácil, de cuento infantil y rima en asonante.

Y se olvidan de su faceta para adultos. O a lo mejor no tienen ni idea de que tiene una larga lista de títulos para adultos. De pequeños tesoros. De grandes tesoros. De uno de ellos he extraído ese poema: “Historia de Gloria (amor, humor y desamor)”.

Y se olvidan de que detrás de ese aspecto de abuela, ciertamente hombruna, con su eterno pantalón, su eterna camisa y su eterna corbata, se encontraba una persona con una sensibilidad extrema. Que rezumaba cariño, respeto y amor, incluso con sus desamores. Que desbordaba ingenio, ternura y saber hacer en eso de las letras. Sea lo que sea, eso de las letras.

Fallece, el 27 de noviembre de 1998, en Madrid. Casi diez años hace que me falta.

Que nos falta.

Lloré como un niño cuando pusieron la noticia de su muerte en la tele.

Y se marchó a la Gloria -la que no quema-. Desde entonces está más cerca de su dios y de sus ovnis. Su cielo parece un lugar más agradable.

Aquí en la tierra, está todo un poquito más gris desde entonces.

Rogaría una canción -alegre por favor, ya tuvo y ya tenemos suficientes lágrimas- por su alma, rogaría una sonrisa por su recuerdo. Y un beso, siempre un beso.
¡Queridísima Gloria!

El río en vivo y en directo

Hace tiempo que no ponía nada de música, así que por variar allá va esto



Espero que os guste.